Столкновение  - Александра Салиева

Боковое стекло полностью опущено, скорость автомобиля около шестидесяти, ветер треплет мои распущенные волосы. Перед глазами мелькают дома, другие машины, перекрёстки, светофоры. Всё это ненадолго задерживается в моём сознании. Сжимая ключ от пикапа до побеления пальцев, я снова и снова задаюсь вопросом, с какой такой радости Смоленский вот так фактически легко и просто отдал мне автомобиль. Во избежание давления со стороны Кости, как капитана уголовного розыска? Так ведь он по сути, вообще молчал, не начинал даже. А Тимур — точно не из тех, кто прячет голову в песок. Может быть я и не понимаю его поступки, как и не знаю, чего ждать, но то, что этот мужчина тщательно планирует содеянное и всегда добивается своих целей — не подлежит никакому сомнению. Но тогда зачем?

Сколько ни думаю, вывод получается один единственный…

Он наигрался.

Надоела я ему.

Вот и та девица на столе…

Нет!

Я же собиралась “не оборачиваться”.

И не буду!

— Откуда ты взялся вообще? — переключаю собственное внимание на сидящего рядом.

Светловолосый мужчина за рулём беззаботно пожимает плечами.

— Мелкая сказала: ты собираешься сюда, за тачкой. Вот я и решил убедиться, что всё получится.

Если я для него — малая, то мелкая — его младшая сестра.

— Ааа… — протягиваю ответно.

Мы проезжаем уже несколько кварталов, и до моего вопроса Костя всю дорогу молчал. Далее — тоже не спешит заводить новый разговор. Он в принципе всегда, сколько я его знаю, отличается немногословностью, так что ничего особенного для меня не происходит. Ровно до момента, пока мы не останавливаемся перед промышленным зданием с табличкой “Заводская, 47/3”. Припарковавшись и заглушив машину, старший брат школьной подруги разворачивается ко мне всем корпусом, смеривает задумчивым взором оттенка небесной синевы, а после довольно жёстким тоном интересуется:

— Ты с ним спала?

Хорошо, в данный момент тут муха не пролетает, а то у меня рот от удивления, как открылся, так и не закрывается.

— Эмм… — выдавливаю из себя невнятное. — Это тебе Лена сказала?

А то вдруг реально сказала, или же сам услышал, а я тут отмазываться собираюсь. Почему именно отмазываться, а не сознаваться? Как-то разом стыдно становится.

— Нет. Не Лена. Сам догадался, — хмыкает встречно Костя.

Недобро так хмыкает.

— Это как? — уточняю осторожно.

Ни у меня, ни у Смоленского на лбу не висит никакого соответствующего клейма, ни о чём таком мы с ним не разговаривали. Сегодня. И поэтому Наумов не может знать наверняка.

— Он тебе нравится. И сильно, — будто не слышит мой вопрос блондин.

Мой рот снова самопроизвольно открывается. На этот раз от чистейшего возмущения. Но выразить всё своё негодование вслух не успеваю.

— Я тебя помню ещё сопливой девчушкой, которая частенько падала с велосипеда. Ты мне тогда едва до пояса в росте доставала. И ни на одного мужчину в жизни ты прежде не смотрела… Так. До талого, — поясняет с усмешкой Костя. — Влюбилась?

Предел моего возмущения моментально взлетает до небывалых высот.

— Я не настолько долбанулась, чтобы сохнуть по первому встречному мужику, который только и делает, что имеет всё, что движется!

Тут я, вероятно, преувеличиваю. Но да ладно.

Зарабатываю ещё один задумчивый взгляд от Кости.

— То есть, реально влюбилась, — интерпретирует на свой лад моё высказывание, заметно нахмурившись.

Всё, я сдаюсь!

— Ну, конечно, как нет-то, — фыркаю наигранно радостно. — Именно поэтому у него не только одна машина от столкновения по встречке разбита. Голова тоже разбита. Бутылкой. И колесо на другой тачке проткнуто, — перечисляю все свои былые подвиги. — Три колеса, — поправляю саму себя, вспомнив близнецов. — Это я ему свою любовь таким образом выражаю, ага. Чтоб навсегда запомнил, какая я вся внезапная и неподражаемая, — фыркаю повторно, отвернувшись от водителя.

Оглядываю стоянку. Она просторная, но автомобилей на ней не так уж и много. Пикапа нет. А ещё почему-то из всего перечисленного мною Костя заинтересовывается одним-единственным.